...цветы сакуры в когтяx совы...

Часть первая. Эпиграф

Прошлой весной, задушена жабой и курсовиком, не поехала на калифорнийский фестиваль и долго потом посыпала голову пеплом надежд (на чашку кофе в смотрящей на цветущие деревья стильной кофейне, на рокот Тихого океана, на новые лица, да на несколько дней блаженного ничегонеделания (ну, то есть абсолютно ни-че-го-не)).

А тут - ура, ура, ура! Вашингтон!

Вы не подумайте чего, Бостонское Чаепитие - это было хорошо, но оно - свое детище, родное-любимое, а хочется ж и в широкий мир вылезти, да на других глянуть. Не такое уж и повседневное событие. Тем более, что.

А что нужно человеку для подобной поездки? Команда, жилье, да транспортные средства. Как оказалось, первое и второе (таки) достигаются методом всестороннего тыка, третье же соображается уже коллегиально, со вновь обретенными сокомандниками (старыми-добрыми обитателями окрестных берлог: syarzhuk со супругой,andryuha, _torion_, avm ). Что касается до того, и как же добираться...

Часа два лету, часов семь езды. Так лету или езды? Лету (не так уж и дещево, зато комфортно)? А может, езды (а как насчет «долго» и «кому-то навязываться»)? Нет, все же, наверное лету... А, езды! Какие наши годы - семь часов в вэне?

Канун. До трех ночи - борьба с очередной домашкой. Утро отгульной пятницы; вэн, будто карета, ждущая у подьезда (спасибо, други!). Шмотки, продукты, фотопленка (так и не использованая...) - в сумку; сумку - в багажник. За остальными!

Часть вторая. Дорога (туда).

«Тише едешь - ... а толку-то?»

Наконец-то заглянувшее в Новую Англию, солнце нежно гладит лица радостно уплетающих финики пассажиров; по сторонам мелькает привычный урбанистический пейзаж; из динамиков, произвольно сменяя друг друга, плывут приезжавший недавно Гогол Борделло (ходите, ходите на концерты классиков жанра...) , лихая подборка из БониНем, Бреговича и Рикки Мартина. Главное – не попасть в пробку. Обьехать Нью-Йорк и не попасть в пробку (обьехав для этого Нью Йорк)... Товарищ сосед, чем это таким тяжелым ты меня задел? Оказалось, лэптопом с водруженными на него видеоплэйром и стопкой дисков с фильмами. Запасливый человек в компании – всегда хорошо... Мультфильмы ненавязчиво сменяются «Эммануэлью».

Но задержки оказались неизбежны. Праздники, чудесная погода. Быстрые ручейки машин с соседних дорог, как-то поначалу и не заметные, извиваясь, соединились на подходах к Нью- Джерси в широкую медленную реку. Авария. Еще одна. Количество машин множится; напряжение растет, усталость тоже. Выйдя на плазе, взяли по стакану чая со всевозможными добавками («и нам помогут молоко и мед») . Близость вечера в смеси с сомнениями во времени прибытия (Что там у нас по радио? Опять пробка? Сейчас же выходим и огибаем!) навеяли сон и меланхолию... Боже, сколько аварий... В подступающей темноте, где-то в Делаваре, занесло трак. Огромную дуру с прицепом развернуло поперек дороги, сметя в кювет на беду подвернувшиеся легковушки. Полиция, пожарные, скорая. Из раскуроченного салона на носилках выносят кого-то... Ты ведь жив, человек, правда? Держись... Кто-то сказал мне после смерти тети-атеистки, что душа умершего на Пасху отправляется прямиком в рай, но очень не хочется думать о том, что кто-то может вот так же как ты, просто выехав из дома...

Ночь наступает... Девушка поет про то, как ее застрелил любимый... Бэнг, бэнг. А она упала на землю... Бэнг, бэнг. И раздался этот страшный звук... Бэнг, бэнг. А потом она его... Бэнг, бэнг. Окончательно устав, вьехали в город, и, еще немного поплутав, добрались до мотеля под «красной крышей»...

Часть третья. "It's been a hard day's night."

Два двухэтажных корпуса, соединенные перешейками, с дверьми номеров, выходящих на узкие балкончики. Во дворе - кипень цветущих груш. Скинув баулы, идем на разведку в номер организаторов, где разживаемся командным пакетом и стаканом-другим "Франции". Там же записываемся на банкет и (успешно продинамленную) экскурсию к вишням. Кругом прогуливается явно вымотанный дорогой и потому в массе своей не слишком жизнерадостный люд, постепенно оживающий под влиянием вина и встреч со знакомыми. Сон незаметно улетучивается, просыпается жажда нездоровой деятельности. Осененные внезапной идеей, узким кругом начинаем писать пулю. Осознание необходимости отдыха приходит лишь после звонка капитана команды соседки по номеру. На боковую. Это уже приказ.

Часть четвертая. Утро первого дня.

"Кто ходит в гости по утрам,
Трам-тара-рам тарам-там-там?"

Разбужены моим внутренним голосом и легким стуком в дверь ("Барышни, подьем!"), нехотя вылезли с соседкой из-под одеял, и, наскоро приняв душ, разбежались по своим командам. В программе завтрак и игра.

Кофе, где здесь кофе? Полцарства за чашку. "Поднимите мне веки..." Направляюсь в фойе за стаканом вожделенного напитка. На параллельном балкончике знакомое лицо: "Привет! - Привет!" Наш, Бостонский. На следующем - тоже. Что такое? Как и не в Вашингтоне... О, а вот и остальные "пчелки." Садимся в машину за две минуты до начала официального открытия, надеясь на опоздание остальных.

Не зря надеялись. Куча разношерстого народа не спеша загоняет на парковку машины; присев на бордюрчике, выкушивает первую сигарету... Снова дежавю: прямо как у нас, в Бостоне...

Заходим в зал - и снова, как дома: игроки бодро двигают стулья и столы. А за столом уже сидит красивая как картинка ведущая... Ой, да это ж maarjaala! Наверное, я еще не проснулась. Интересно, что произойдет, если все команды правильно ответят на какой-то из вопросов? Мы таки услышим: "Да?" Таки услышали (ну, почти)...

Как гласит народная мудрость, баклан прилетевший последним, получает то, что заслужил. Доставшийся нам столик гордо перекрывал собой входную дверь и норовил сложиться при каждой возможности (очень напомнив мне эпизод из книжки Хэрриота). Зато у нас была группа поддержки, на отдельном стуле, и с фотоаппаратом.

В общем гуле, увлеченные распатрониванием карточек для сдачи ответов, не уловили начала вопросов. Хорошо хоть те оказались "разминочным туром". Попытавшись поотвечать (все ж команда сборная, несыграная), на третьем махнули рукой и стали ждать основного блока).

Дождались. Первые два тура были (мое частное мнение) весьма тяжкими и требовали большого количества специальных знаний и не менее специальной логики раскрутки. Надо отдать должное редактором всех пакетов, при всей своей сложности и (местами) замысловатости, все вопросы были мечены, и придраться к тому, что, де, есть дуали или прочие поводы для аппеляций было невозможно.

Пару вопросов не взяли, "попросту" недокрутив - остановившись на так заманчиво звучавших (и потому сразу долженствовавших вызвать подозрение) версиях. В перерыве между турами - быстрый перекур. Как же хочется поговорить с дружественными игроками из других команд, но времени хватает лишь на быстрые приветствия, да на обмен краткими же комментариями по-поводу вопросов. А еще, "между первой и второй" - конкурс "научных терминов" - зашифрованых в технические рамки общеизвестных пословиц, поговорок, фраз и имен. Разумеется, пролетели мимо пары-тройки, и потому не победили, но в целом остались довольны и собой и автором.

В обед разложились пикником на удачно подвернувшимся под руку столиком прямо у входа в "ДК". Еще бы костерок, котелок с чаем и палаточку. Уже перед началом очередного (третьего из пяти, ой, мамочки...) тура, дозвонилась до N. Встреча гусар (из коих трое еще и в знатоках), о которой накануне договаривались лишь виртуально, начала принимать очертания неизбежной рельности.

Часть пятая. Лирическая, послеобеденная.

В детстве я очень любила разгадывать загадки. Хлебом не корми, а дай догадаться, что это там такое у кого в карманцах. И вот, бывало, выходишь на след, и все один к одному: там кусочек опознала, тут намек отхватила, и все так отлично ведет прямо к цели. Ан, оказывается, не к той.

Вторая часть «Что? Где? Когда?»-шного сражения так вот примерно и протекала. Мы дружно схватывали суть вопроса, находили доказательства своей правоты, и в ряде вопросов пролетали на том, что, увлеченные первой версией, не замечали второй (правильной). Самым обидным был вопрос про одну общеизвестную пару, один из двух членов которой входил еще в одну, сразу же приходящую на ум и отсекаемую лишь внимательным изучением текста вопроса. Отгадали все: и "мурчащую" мелодию, и ключевого "его", только вот «перемудрили»... Причем, правильная версия всплывала, но – минус несыгранности – была отфутболена. Впрочем, ряд вопросов взяли (чем весьма окрылились и взбодрились).

А еще, уже приехав в Бостон, я поняла, что очень зря не пошла на один из недавних рок-концертов (выше я уже говорила: ходите на мэтров, ходите). А ведь пойди, да вспомни бурную молодость, уже с первого предложения раскрутила бы один из невзятых вопросов. Лет десять назад факт, в нем изложенный я знала как свои пять пальцев. И комбинацию цифр в нем приведенную, тоже знала, и чем занималось то заведение, куда названивали желающие узнать, чей же голос мог бы услышать один паренек, учи он лучше в школе некий раздел физики. И ведь поди ж ты, даже сидела, песню напевала, ту самую, а не щелкнуло. Вот так всегда...

Порадовали межтурные конкурсы. «Цитаты» раскрыли иных из произносивших их великих мира сего с весьма неожиданных сторон. Бескрылки по большей части были милы (хоть и не без ложки дегтя (см. отчет на форуме Бостонского Клуба)). Автор музыкального конкурса ловко обьегорил по всем статьям большую часть команд (виват, победившая Ботва!).

Итогом дня - лидерство «Субботы, 13» (Нью Йорк), «Тормозов» (Пало-Альто) и «Почти Соседей» (Нью Йорк). Бостон в лидеры не вошел, но «Снарки» все же попали в Брэйн.

Следующей по программе шла "Своя Игра" (воодушевленный отсутствием непобедимого akteon, народ срочно занимал вакантные места). Однако, на "свояк" никто из нас (мы - команда Мертвi Бджоли +- 1) зарегистрирован не был, и мы поехали в предбанкетную поездку по Вашингтону.

Часть шестая. Полет шмеля.

"Все пчелы летели с медом и только одна, маленькая такая,—с дёгтем"
(Андрей Кнышев, "Тоже Книга")

Как же хорошо, выехав из полосы холода и дождя, окунуться, пусть всего лишь на день - другой, в долгожданную весну... Выйдя из припаркованой недалеко от фалли... мемориальной стеллы, машины, отправились бродить вдоль улиц. Не попав в музеи, не отчаялись, а, затарившись прикольными маечками (5 for 9$ - почти халява, межжу прочим), решили насладиться моментом и позабавиться с фотоаппаратом [за собственно фотками - к syarzhuk и andryuha]. Моменты запечатлили разные. Вот, к примеру кадр: И., А., и С. стоят, погрузив носы в клумбу. Нет, им не плохо, а вовсе наоборот- хорошо и приятно. А вот В. карабкается на увенчаную листом мебиуса пирамиду; И. и А., довольные жизнью, в обнимку затмевают Капитолий; вот... кадр, зацензуренный alenok, пропускаем.

Кругом - море изо всех сил благоухающих первоцветов. Белоснежные гиацинты; изящные, миниатюрные тюльпаны. И деревья. Груши, яблони, и сакуры. Белокипенные, розовые... "Остановись, мгновение!" Ну, что тебе стоит, а?

Но, тик-так, тик-так... Банкет, однако... А время-то проскочило незаметно... Запечатлев напоследок трех "писающих мальчиков" (первый - статуэтка на верхушке фонтана во дворике Smithsonian Museum), мчимся к машине, на ходу обдумывая прикиды для бала.

Часть седьмая. Марлезонский балет. Видение штатское.

"Как здорово, что все мы здесь сегодня..."
(Олег Митяев)

Впечатление от фестивалей складывается из двух частей: официальной (качество зала, вопросов, и т.д) и неформальной (количество встреченных старых знакомцев, новые контакты, вкус бутербродов, литраж выпитого...).

По первой прошлись. Вторая.

Как ни общайтесь вы с дружественными знатоками через интернет, а все же живое общение ни в пример увлекательней. Собираясь на фестиваль, предвкушала встерчу как кое с кем из своих "френдов" тут, так и с парой членов интернет -команды (спасибо ее капитану за нашу славную компанию!) Как водится, по крупицам составила себе некий образ тех, кого встречу и, разумеется, оный образ был весьма далек от действительности. Одно я угадала правильно - народ оказался умным, интерсным и боевым. Да и постоять на ушах гораздый. Покуролесив в зале, где днем играли, переместились в мотель. Тамошние посиделки наградили новыми знакомствами и непривычным восприятием старых. Ну кто б подумал, что кое-кто из Бостонцев еще и петь любит? Да как! Хорошо ж я знаю своих одноклубников...

При воспоминаниях того вечера (или ночи? или утра?), на ум приходит сравнение происходившего со слетами КСП. Вооруженные гитарами и желанием общества и песен, люди перемещаются из номера в номер словно бы от костра к костру, со своими репертуаром и выпивкой. Кое-где затеваются игры или пляски, где-то при камельке течет разговор. Тусовки все время меняются в составе. Посидев в одной компании, перебираешься к другой. Жаль, не знаешь о всех событиях, жаль, охвачена внезапной усталостью вдруг понимаешь, что вот-вот и рухнешь на кровать, и через страшное "нехочу" выдворяешь за порог гостей... Жаль, жаль, жаль...

И вот уже ждешь повторенья...

Часть восьмая. Обратная сторона Марлезонского Балета. Гусарская баллада на новый (мажорный) лад.

"Говорил командир про полковника и про полковницу, про подполковника и про подполковницу, про поручика и про поручицу, про подпоручика и про подпоручицу, про прапорщика и про прапорщицу, про подпрапорщика, а про подпрапорщицу молчал."

(скороговорчка-с)

Пролог


А не хотите ли, мой друг-юнкер, послушать сказочку о проведенных на минувших выходных в стольном граде Вашингтоне маневрах?... А придется.

Начну слегка издалека, как Волга-матушка река.

В некотором веке, на обозначенном на карте континенте, при известном экономическом строе, на продленой визе, при своем капризе, жила подпоручка Ниро. Меняла шила на мыло, работала да училась - вот так ее жизнь и влачилась. Влачилась она пока не встретилось ей ЧГК. А с ним и Гусарский Клуб. И тут оказалось вдруг...

Да-да, именно: что и среди гусар полно знатоков (или наоборот, но кто же придирется к подобной мелочи?). И тебе граф TOPMO3, и ротмистр Бесстыжев - Рюмкин, и многие прочие. Ну, дела! Ну, малина - ягода! Одно плохо - раскидало молодцев по городам и весям, и иначе как посредством электронной депеши словом не перемолвишься.

Загрустила девица. Как же это так - вроде бы, кругом столько блестящих офицеров, а круг вальса венского пройти и не с кем. Так бы и зачахла совсем в своем экзистенциональном кризисе, но на ее счасьте кто-то там, наверху, толи сжалиться решил, а толи поэкспериментировать, и обьявлен был фестиваль, и бал при нем. А где бал - там и гусар. Командовать маневрами согласился бравый гвардии генерал-майор о'ДаЛевский.

Это была присказка.

Зачин

"Легко мазурку танцевал,
И кланялся непринужденно"

(А.С. Пушкин, ай, да сами знаете кто)

Банкет - в восемь, на часах - глубоко за. Ждут же... А-а-а-а! Наскоро преобразившись после прогулки - в машину - и - к полигону. Звонок. Чей-то голос во всю мощь распекает нерадивую корнетку за опоздание. Это кто корнетка?!!! Да я, да я... Софиты! Камера! Улыбочка!

Двери настеж. Гул собранья. Приглушенный свет. На пороге встречают: хозяйка бала - ведущая фестиваля, в парче и бархате; граф, ротмистр и генерал. Камзолы, галуны. Книксены, бурные обьятия. Галантные господа принимают у дамы манто, целуют ручку и подносят стакан водки... Ой, мама... Держись, поручка! Не посрами честь Бостонского эскадрона! Приказ-до дна!

Как же, не посрами, навыки-то питейные, от дедов и прадедов доставшиеся, поистрачены. Первый, давно обещаный графу танец (не вальс, но и не какой-нить хеви-эта-метал) все же выдержала. Еще полстакана?! Надо, Ниро, надо... Наскоро выкушав заморских закусей, с достоинством направилась вслед за генералом на танцевальную площадку... ПЛЮХ!... Кто поставил стакан вина на этот выступ?!... Какое счастье, что наши офицеры умеют в нужную минуту ничего не заметить...


Кульминация

"Какой был бал! Накал движенья, звука, нервов!
Сердца стучали на три счета вместо двух."

(В. Высоцкий, "Белый Вальс")

Ах, какой был бал! Какой бал... Без мазурок, зато с Бреговичем; без полечки, зато с Аббой. Господа гусары выкидывали коленки и выдавали кренделя на зависть окружающим. А как они умудрялись при этом пить! Ну, просто загляденье. А еще и шутили, и вели светские беседы! Обсуждали проблемы действующей армии и штаба, в очередной раз пропели "Многия лета" славному ротмистру, проорали хором "Ж@#$" (святое дело). Господа, это было что-то... Остановить паренье душ было невозможно. Даже немыслимой комбинацией из лаптей и галстука, в которых предложили напоследок выдать рок-н-рола. Нет, не перевелись еще добры молодцы ни на Руси, ни в Северной Америке!

Развязка

"Бьют часы, едрена мать,
Надо с бала когти рвать."

(Курт Воннегут, "Колыбель для кошки")

Как водится в сказочках, в полночь погасли вдруг свечи; отправился на боковую капельмейстер; подбитые красным, черные плащи сменились джинсой и футболками. Благородное собрание вооружилось швабрами и принялось наводить марафет.

Внеся свою лепту в процесс, ваша покорная и г-н О'Далевский оседалали железного генеральского коня, щедро оснащенного гитарой, и стали ждать графа, дабы отправиться на бивуак и слегка поупражняться в вокализе на страх потенциальному агрессору.

Граф появился некоторое время спустя в сопровождении руммэйта, с невесть откуда взявшейся охапкой воздушных шаров. "Господа!"- торжественно провозгласил он, - "У нас с друзьями существует традиция: по окончании официальной части турниров, купаться в локальных водоемах. Как бы это нам проехать к Потомаку?"

Заверив графа в том, что с реки еще не сошел лед, двинулись на более мирные подвиги. На запасных путях остался стоять временно позабытый бронепоезд.

Послесловие

"Ночь коротка, цель далека"

(В. Цой, "Доброе утро, последний герой")

"Рок-н-ролл - славное язычество"
(А. Башлачев, "Время колокольчиков")

Ничего нет славней пенья хором старых добрых хитов. Да еще в теплой компании, изредка согреваемой чаркой-другой вина. А все благодаря господам гусарам. Всю ночь бы просидела, распевая Чайф, и ГрОб, и Аквариум, и Кино... Люди заходят и уходят. На минуту, на пять. Из Торонто, Чикаго. Круговорот людей в природе... Сон смежает веки. Прошайте, граф; спокойной ночи, (уже удалившийся на покой) ротмистр; досвидания, генерал... И еще раз досвидания... И еще раз... Вот и закончились наши маневры, "отгремели песни нашего полка, отзвенели звонкие копыта..."

Постскриптум

Звучит песня Булата Окуджавы "Господа Юнкера." Занимается утро.

Часть девятая. Возвращение.

Все хорошее рано или поздно кончается. Последним штрихом - поход по музеям в компании решивших взбодриться перед Брэйном "Снарков", avm и еще не разьехавшихся, наиболее стойких, игроков "Бостон-6" (остатки "Бджол" предавались ролевушкам с "Почти Соседями"). Куча импрессионистов, Эль Греко (1 экз), Босх (1 экз), какой-то современный кошмар из Буратин а-ля Рубенс (мясистых и очень непристойных). По дороге в игровой зал тащились улитками из-за любителя чтения. Нет, вы представьте: едет себе товарищ, обеими руками вцепившийся в газету... Так же и до ДТП недалеко! "Куда смотрит правительство?! Эй, правительство!"

Умыкнув из зала для Брэйна тарелку с дымящейся, сдобренной укропом, картошкой и пожелав dyak и Кo удачи в бою - обратно в Бостон. Прощай, Вашингтон! Впереди - 10 часов дороги, утомительной, и монотонной. syarzhuk и andryuha - вы просто герои.

Вернулись в Бостон в глубокой ночи. С утра - на работу. Спать, спать, спать...

PS. А еще мы привезли с собой весну и цветение древ... :)

Ирина Данилова